Não há lugar tranquilo nas cidades do homem branco. Não há lugar para ouvir as folhas da Primavera ou o sussurro das asas dos insectos… O que fica da vida, se o homem deixa de poder ouvir o deliciosa canto do rouxinol ou as discussões nocturnas das rãs à volta do lago? O índio prefere o som suave do vento soprando sobre a face do açude, o cheiro próprio do vento, lavado pela chuva do meio-dia ou aromatizado pelo pinheiro…